lunes, 4 de abril de 2011

De pasada

De pasadita, sólo digo "hola",
así vivo, ahí vivo, en la pasadita.
No me imagino en una grieta,
porque ellas no se mueven.
Así, rodando, me encuentro muchas cosas
pero nunca puedo conservar nada.

No poseo ni siquiera mi gravedad,
y pareciera que no soy dueña de las otras piedras que piso.
Y no es mediocre quien, de vivir de pasadita,
pasa a la pasada, al mero paso.

La ira es mi "reset",
el impulso imaginario de la vena verde
borra todas las migajas parietales
que se traducen en el movimiento de mi puño
y la languidez cerebral.

No rueda el tiempo de calidad,
pero se que vivo mucho,
pero se que bebo mucho,
pero se que pierdo mucho
tiempo.

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