lunes, 4 de abril de 2011

De pasada

De pasadita, sólo digo "hola",
así vivo, ahí vivo, en la pasadita.
No me imagino en una grieta,
porque ellas no se mueven.
Así, rodando, me encuentro muchas cosas
pero nunca puedo conservar nada.

No poseo ni siquiera mi gravedad,
y pareciera que no soy dueña de las otras piedras que piso.
Y no es mediocre quien, de vivir de pasadita,
pasa a la pasada, al mero paso.

La ira es mi "reset",
el impulso imaginario de la vena verde
borra todas las migajas parietales
que se traducen en el movimiento de mi puño
y la languidez cerebral.

No rueda el tiempo de calidad,
pero se que vivo mucho,
pero se que bebo mucho,
pero se que pierdo mucho
tiempo.

domingo, 6 de marzo de 2011

Alistamiento

Me enrolé en tus sábanas,
las tardes libres del café
y el desorden de tu cuarto.

Apunté diez batallones más
en el hueco entre tu pared y tu cama.
Una alfombra improvisada,
sólo en eso cupe yo,
una trinchera de polvo y algodón.

María

Aquellos hombres fueron más fuertes que ella.
María ya no es tuya, José de Jesús,
la han matado, te la han matado.
María ahora está muerta para tí,
muerta como las ruinas del lomerío.
Te la han matado, José de Jesús.
El diablo reventó la tierra.